Раз уж хозяин сообщества предложил показать тут графомань на тему 
*
Сын Херна - закончен, по "Robin of Sherwood", чуть меньше 100 т.зн., джен, таймлайн - между вторым и третьим сезонами, "воскрешалка".
*
Время Волка - в (замезшем пока что) процессе, продолжение "Сына Херна", джен, таймлайн - третий сезон.
*
Гематология для начинающих - закончен, навеен "To Die For - II", позже на этой основе родился свой мир (по нему есть и другие тексты).
Хулиганство чистой воды по "Robin of Sherwood", основа - стихи Пастернака:
читать?
Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Стрела летела по ветру,
Стрела летела.
Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Сбегали в Шервуд навсегда -
Побег от дани.
Метель лепила на земле
Кружки и стрелы.
Стрела летела по ветру,
Стрела летела.
На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.
И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.
И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Стрела летела по ветру,
Стрела летела.
На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.
Мело весь месяц в том лесу,
И то и дело
Стрела летела по ветру,
Стрела летела.
Ангстовая зарисовка по сериалу "The Secret Adventures of Jules Verne", POV Филеаса Фогга, мисс Браун посвящается
(спойлеры к 8й серии "Southern Comfort")
читать?Неужели... неужели все это правда и ничего уже не изменить? Неужели это все-таки явь, а не очередной дурной сон?
Я и не понял тогда, что именно случилось. Удача была на моей стороне, стропы привычно рванули вверх. Несколько долгих мгновений в воздухе, несколько долгих счастливых мгновений надежды. И пустота.
Не помню, как мы опустились на землю. Не помню, кто отстегнул парашют. Наверное, Паспарту. Да, конечно же Паспарту. Кто же еще.
Шум, гам, крики. Крики радости - мы победили. Удача была на нашей стороне. Но не на моей. И тем больнее слышать все эти восторженные возгласы. Разве не кощунствена такая вот радость, когда рядом мертвые? Провалиться бы в тишину, в небытие. Не слышать, не видеть, не чувствовать.
Но все проходит. Пройдет и это. Но если страсть любви уже не имеет смысла, то не лучше ли выбрать страсть смерти? Когда одно сгорает дотла, когда остается лишь вакуум, его надо заполнить хоть чем-то. Или стать его частью. Хотя нет, эту страсть мы не выбираем, это она выбирает нас. Дает ощущение жизни, когда мы приближаемся к смерти. Или, хотя бы, к опасности. И тогда даже странно, как пугаются окружающие - кто-то за себя, а кто-то...
Галька на могиле острая и прохладная, края ее впиваются в ладонь, и это приносит странное облегчение. Даже не знаю, жаль ли мне, что испачкал принесенные на могилу цветы. В первый момент стало досадно, а потом появилось ощущение правильности происходящего. Словно я ошибся поначалу, когда выбрал для нее белые цветы. Слишком невинные. Красный цвет был более уместен - цвет страсти. Бесполезной и ненужной уже страсти. В памяти вдруг вплывают ее слова, об "Алисе в стране чудес" - я тогда сильно удивился, что ей понравилась эта книга, детская и недетская одновременно. Были белые розы, стали красными. И чем кровь не краска, когда речь идет о кладбищенских цветах.
Машинально ссыпаю гальку в карман и вытираю пораненную руку платком. Настало время безумного чаепития, в котором время застыло.